Foste. Vieste. Ficaste. Partiste. Mágoa que persiste e não passa. Saudade que corrói e deixa marca. Distância a dois passos. Presença ausente. E depois de tudo, fica a dor. A de teres partido, não a de teres ido embora. Fica a mágoa de ter acreditado que um futuro poderia existir e de que o passado seria mais do que a memória. Seria história. Fica a ferida que, em breve, espero, passará a cicatriz. Marca que não dói, todavia existe, persiste. Lembrança do que nunca foi, somente existiu. Passagem constante. Fica a lágrima a cair pelo rosto. Rola sem meta, sem destino, sem direção. No entanto, seca entre o peito, na origem, no coração. Fica o eu que quis ser nós. Fica. Porém, tu partiste.
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